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El Premio Fil de las Letras es el reconocimiento más importante que se da en América Latina a la trayectoria de un escritor en idioma español.
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Se anuncia cada año en septiembre y se entrega a finales de noviembre en el marco de la Feria del Libro de Guadalajara, la más importante de la región y una de las más relevantes del mundo editorial, tras la de Frankfurt y la de Londres.

Hace un mes, el jurado anunció que este año el premio era para el escritor peruano Alfredo Bryce Echenique.

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Charly, préstamela:
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Marianne Ponsford
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Los que son solitarios pueden desaparecer,

Con los labios pintados pueden desaparecer.

Los que no quieren partos pueden desaparecer.

La persona que amas puede desaparecer.

Los que abrazan espaldas, pueden desaparecer en la espalda.

Los que buscan la noche, pueden desaparecer en la noche.

Los que escriben poemas pueden desaparecer.

Pero los dinosaurios van a desaparecer.

No estoy tranquila, mi amor, hoy es jueves en la tarde, un político habla.

Oh mi amor, el orador es sucio.

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Aquella frase, la frase que tantos novelistas a lo largo de los siglos han hecho suya, esa que dice que la única patria de un escritor es el lenguaje, no es más que un hermoso lugar común.
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Porque no por bellas dejan de ser mentiras las mentiras. Uno mira las artes, y la patria no parece ser ni el rectángulo del fotógrafo, ni los materiales del artista, ni el diccionario. La patria, en las artes, sigue siendo el país: roto, vergonzante, no importa, la patria sigue siendo ese difícil contexto geográfico de la propia biografía.

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Mientras un video estúpido de un niño de dos años que pelea con un dragón ha recibido 16 millones de visitas en la web, esta misma semana en La Virginia, Risaralda, aparece el cadáver de una niña de nueve años, desaparecida pocos días antes, y ni El Espectador ni Semana ni El Tiempo ni El Colombiano recogen la noticia.
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Marianne Ponsford
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Y esto a pesar de que los habitantes del pueblo acudieron en masa al sepelio para mostrar su solidaridad con la familia de la niña y protestar contra la violencia contra los niños.

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Una vez, caminando por el centro de Guadalajara, en una esquina vi esto: un hombre muy viejo, de unos 90 años, sentado en un taburete, cantando una cancioncilla mexicana.
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Era flaquísimo y le colgaba la piel del cogote, y le quedaba enorme el cuello apuntado de una camisa blanca. Rasgaba las cuerdas de una enclenque guitarra y miraba hacia ninguna parte con unos ojos casi transparentes. La canción que cantaba, con un sonsonete parecido a la de “Ya estás tejiendo la red...” y con un apagado entusiasmo, decía así: “qué suerte la mía, después de caído, volver a caeeeeer... qué suerte la mía, estar tan perdido, y volver a perdeeeeer”.

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Todos aquellos que consumimos información hemos visto la noticia: una chica brasileña subastó su virginidad para un programa australiano de televisión y la puja llegó a 780.000 dólares.
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Marianne Ponsford
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 Lo que no todo el mundo leyó es la historia secundaria que la acompañaba, porque no ocupó tantos titulares: el mismo programa, en paralelo, subastó la virginidad de un chico cualquiera y la puja llegó a… ¡3.000 miserables dolaritos!

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Debo la fortuna de que usted, amable lector, esté leyendo esta columna al hecho de que dos columnistas dominicales de este diario se vieran obligados a dejar las suyas por aceptado entrar a formar parte del Gobierno del país.
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Este hecho pone en evidencia la muy puerta giratoria que existe entre dos poderes que deberían estar enfrentados. Son muchas las reflexiones que esto suscita. Quizás a la que quiero referirme no sea la más acuciante, pero es la que me interesa: son tantos los vasos comunicantes entre el poder político y el del periodismo que a ellos se debe la desmesurada atención que se le presta a la minucia del ajedrez del poder, en detrimento de los temas de sociedad.

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Últimamente me he dado cuenta de que la buena muerte me entristece menos que la mala vida.
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Marianne Ponsford
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Dos amigos queridos han muerto en los últimos días. El iconoclasta, el furioso, el maravilloso, el definitivo Alberto Aguirre, mi maestro de todo y de nada, y Bernardo Hoyos, el elegante, el cultivado, compañero de almuerzos y alguna que otra tertulia de domingo.

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José Darío Uribe no es un gestor cultural. Miguel Urrutia, su antecesor en el cargo de gerente del Banco de la República, tampoco. Ambos, como es más que natural, son economistas. Y sin embargo, no se puede escribir la historia cultural de Colombia sin tener en cuenta al Banco.
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Marianne Ponsford
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La razón es simple: en 1923, el mismo año de su creación, el Banco asumió el cuidado de valiosas piezas precolombinas, así como de libros y documentos que formaban parte del patrimonio nacional. Para poder preservarlos como es debido, creó dos instituciones, el Museo del Oro y la Biblioteca Luis Ángel Arango. Y desde entonces, toda la actividad cultural del Banco ha sido coordinada por una subgerencia cultural, a cuya cabeza han estado los nombres más competentes de la gestión cultural en el país.

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Marianne Ponsford
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Hacia el final del libro Memoria por correspondencia, de la pintora Emma Reyes, ella cuenta esto: Al espantoso internado en el que Emma está confinada, hacia mediados de los años 20 en Bogotá, llega una niña. La llaman la Nueva. Tiene unos rizos exuberantes, bellísimos, y no habla con nadie.
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Emma está hipnotizada con la Nueva. Un día, por casualidad, Emma y la Nueva quedan encerradas en un cuartito, y la Nueva le cuenta un secreto: ella llegó allí con su hermanito. Es muy pequeño, dice, y nadie lo puede ver. Emma insiste en que lo quiere conocer, y finalmente, la Nueva accede, se alza su blusita raída y saca una diminuta bolsa de tela que lleva escondida, la abre con cuidado y extrae un muñequito blanco, gastado de tanto ser manipulado, al que apenas le quedan un par de puntitos negros por ojos.

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