El reinado del pupitrazo

Este yo que ve en un desfile el patrioterismo que nos idiotiza, el regionalismo que nos aturde; el ser, o el creer ser mejores o peores que los otros que nos mata. Ese yo que se pregunta de dónde vienen las marcas y las modas de las reinas, y de dónde vienen las modas y las marcas de quienes se obnubilan con ellas y cuál es el origen de ese obnubilarse. Este yo que ve en un reinado la intención de las aristocracias por atontarnos, y su triunfo porque nos atontaron, y este yo tonto que aún cree que las páginas de un periódico son para, al menos, clavar dardos, y este yo más tonto aún que cree en la escritura como tabla de salvación.

Este yo que percibe los reinados como una cuchillada a la voluntad de conocer a alguien, pues con las reinas sólo hay belleza, primeras miradas, y por eso se llaman reinados de belleza, no de inteligencia ni de conocimiento, más allá de que hayan querido disfrazarlos una y mil veces. Este yo seguro de que la belleza, por sí sola, no es más que un adorno. Y un adorno te llena dos minutos, o dos días o dos semanas. Luego te aburre, porque lo ya conocido que se repite una y mil veces, así sea perfecto, hastía. Este yo convencido de que la única forma de amor posible es a través del descubrir, del conocer, del ir más allá de las primeras impresiones.

Este yo fastidiado, convencido de que un reinado es belleza y sólo belleza, y peor aún, belleza decidida a pupitrazo, una muestra perfecta de nuestro sistema, en el que todo se puede comprar y se compra, y todo se vende. Todo es brillante y embriagador. Todo apariencia y vacío.