Alma (Cuentos de sábado en la tarde)

¿Bailas? Me pregunta. Lo siento, nací con dos pies izquierdos, le respondo. Viste de negro. La gloria en seda y denim.

-¿Vienes seguido por aquí?, le digo, tratando de esquivar el proyectil del baile.

-No, vengo ocasionalmente, cosas de negocios-, me cuenta, mientras le hace señas al barman, con una mano muy estilizada y salpicada de anillos de plata, para que nos renueve la dosis de bourbon.

-Y a qué te de dedicas, yo trabajo a la vuelta, en una agencia de publicidad…, continúo, como un despistado y nervioso empleado de recursos humanos o como si fuera posible escapar al designio de los dioses quienes, en esta ocasión, me observan divertidos. Estúpida rata o hámster de laboratorio.

Le sugerimos: Cuentos de sábado en la tarde: Mi manta negra

-Yo, pues soy traficante de armas-, asegura, muy seria, con un inglés encantador, con dejos de británico, y un quedo, muy quedo golpeteo de Mama África. Alma sonríe de nuevo, desplegando una constelación de gracia y blancura imposibles.

-No, en serio, qué haces por acá…-, insisto.

-Ya te dije, vengo de Sierra Leona, soy traficante de armas.

Suelto una carcajada, no solo sincera ante su ocurrencia sino propulsada por el bendito alcohol que ya comienza a hacer de las suyas en mi cerebro.

-Buen chiste. Tienes pinta de todo, menos de traficante de armas.

-Demasiada televisión, ¿tengo que ser un tipo ruso mal vestido, gordo y de barba descuidada acaso? Ojo con los estereotipos…-, se defiende ahora moviéndose con lo que de fondo ha cambiado ‘Jesuralem’, de Alpha Blondy.

Le recomendamos: “La restauración muchas veces se convierte en una meditación”: Laura Corso

-¿Es que si estuvieras en esos negocios no tendrías que andar mas de incógnita?-, le digo y ahora soy yo quien pide otra ronda de Jim Beam.

-Pues no importa, si ni siquiera me van a creer, como tú que piensas que soy no sé qué y no una humilde comerciante.

-Para mí eres una aparición, un mazazo en el pecho, una… ¿quimera?, le confieso y al momento siento que ya he perdido la guerra antes de entrar a la primera batalla. Pero, por suerte, ella ríe divertida ante mis ocurrencias.

-Nunca me habían llamado así: ‘quimera’. Entonces no parezco traficante de armas sino espanto o infarto.

-Eres muy hermosa, no mas.

O bailamos ya mismo o en cualquier momento llega mi contacto y me tengo que ir… es su ultimátum. Entre la espada y la pista de baile, apuro mi dosis de coraje ambarino, y la saco a bailar tomándola de la mano, y acogiéndome a los improbables dioses del ritmo, para que se apiaden de mi torpe alma. El infierno nunca fue tan colorido ni tan extrañamente generoso.

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¿Bailas? Me pregunta. Lo siento, nací con dos pies izquierdos, le respondo. Viste de negro. La gloria en seda y denim.

-¿Vienes seguido por aquí?, le digo, tratando de esquivar el proyectil del baile.

-No, vengo ocasionalmente, cosas de negocios-, me cuenta, mientras le hace señas al barman, con una mano muy estilizada y salpicada de anillos de plata, para que nos renueve la dosis de bourbon.

-Y a qué te de dedicas, yo trabajo a la vuelta, en una agencia de publicidad…, continúo, como un despistado y nervioso empleado de recursos humanos o como si fuera posible escapar al designio de los dioses quienes, en esta ocasión, me observan divertidos. Estúpida rata o hámster de laboratorio.

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-Yo, pues soy traficante de armas-, asegura, muy seria, con un inglés encantador, con dejos de británico, y un quedo, muy quedo golpeteo de Mama África. Alma sonríe de nuevo, desplegando una constelación de gracia y blancura imposibles.

-No, en serio, qué haces por acá…-, insisto.

-Ya te dije, vengo de Sierra Leona, soy traficante de armas.

Suelto una carcajada, no solo sincera ante su ocurrencia sino propulsada por el bendito alcohol que ya comienza a hacer de las suyas en mi cerebro.

-Buen chiste. Tienes pinta de todo, menos de traficante de armas.

-Demasiada televisión, ¿tengo que ser un tipo ruso mal vestido, gordo y de barba descuidada acaso? Ojo con los estereotipos…-, se defiende ahora moviéndose con lo que de fondo ha cambiado ‘Jesuralem’, de Alpha Blondy.

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-¿Es que si estuvieras en esos negocios no tendrías que andar mas de incógnita?-, le digo y ahora soy yo quien pide otra ronda de Jim Beam.

-Pues no importa, si ni siquiera me van a creer, como tú que piensas que soy no sé qué y no una humilde comerciante.

-Para mí eres una aparición, un mazazo en el pecho, una… ¿quimera?, le confieso y al momento siento que ya he perdido la guerra antes de entrar a la primera batalla. Pero, por suerte, ella ríe divertida ante mis ocurrencias.

-Nunca me habían llamado así: ‘quimera’. Entonces no parezco traficante de armas sino espanto o infarto.

-Eres muy hermosa, no mas.

O bailamos ya mismo o en cualquier momento llega mi contacto y me tengo que ir… es su ultimátum. Entre la espada y la pista de baile, apuro mi dosis de coraje ambarino, y la saco a bailar tomándola de la mano, y acogiéndome a los improbables dioses del ritmo, para que se apiaden de mi torpe alma. El infierno nunca fue tan colorido ni tan extrañamente generoso.

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