De niña comía por pedazos
partía por la mitad los dulces
y si no tenían mitad
los hería por las orillas del cuerpo
antes de meterlos a mi boca
Comía d e s p a c i o
porque la mesa
era el único lugar donde se decían palabras
Mamá y papá hablaban
El vecino y las lágrimas de mamá
Bogotá es fría y una persona sin nombre murió
Yo pensaba en galletas de limón
y en el ruido de las casas
Nunca una cosa tenía que ver con la otra
Comía d e s p a c i o
pero mamá siempre me esperaba
y yo aguardaba para que secara su rostro
Cuando aprendí a leer el reloj
le dije a mamá que su lágrima
tardaba por lo menos
veinte segundos en llegar a la barbilla
que papá masticaba solo siete
antes de poner otro bocado
y que la mitad de los dulces se diluían
en dos minutos y medio
excepto los de color rojo
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Por Jessica Toloza
