Aves migratorias, provenientes de Estados Unidos y Canadá (imagen de referencia).

Foto: Pixabay

El pájaro que desde su jaula encarna a mi abuelo le canta a mi abuela. Hablan. Pelean como cuando mi abuelo no era un pájaro, sino un señor delgado, vestido con camisa de cuadros.

La última vez que vi a mi abuelo, cuando era un señor y no un pájaro, tenía un trozo de pescado en la comisura de la boca. No lo notaba porque la furia inundaba todos sus sentidos. Quería matar a su yerno, mi papá. Agarró el cuchillo del almuerzo, el mismo con el que había cortado la carne blanca que, a medio comer, colgaba de su rostro, dispuesto a apuñalarlo por coquetear con su esposa. Sus ojos siempre fueron negros, pero ese día estaban hechos más carbón que antes.